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    “上次看你书签上刻着‘砚’，又听我爸叫你砚书，猜的。”张景宸有点紧张，手不自觉地攥着衣角，“要是刻错了……”

    “没刻错。”白砚书打断他，把竹起子放在桌上，和旧的那把并排摆着，“很好用，谢谢。”

    张景宸松了口气，刚要说话，窗外忽然下起了雨。夏天的雨来得急，豆大的雨点砸在玻璃上，噼里啪啦的，转眼间就织成了雨帘。

    “糟了，我没带伞。”他走到窗边看了看，眉头皱了起来——司机在巷口等他，可从这里到巷口，要走一段露天的路，跑过去肯定会淋湿。

    白砚书没说话，转身去衣帽间，拿了把黑伞出来。伞是爷爷的，柄是紫檀木的，有点重，伞面是深色的油布，上面还绣着一朵小小的兰草——是奶奶当年绣的。

    “你用这个吧。”她把伞递给他，“比折叠伞挡雨。”

    张景宸接过伞，手指碰到紫檀木柄，温温的。他看着伞面上的兰草，又看了看白砚书，忽然说：“要不我等雨停了再走？我帮你整理拓片吧，或者帮你擦博古架上的灰——你那架子上的书好像有点灰了。”

    他说得有点急，像是怕她拒绝。白砚书看着他眼里的期待，想起昨天他蹲在门口钉木牌的样子，点了点头：“好。”

    雨下得久，两人没在工作室待着，搬到了一楼的客厅。白砚书泡了茶，张景宸真的去拿了块软布，小心翼翼地擦博古架上的古籍。他擦得很轻，生怕碰坏了锦缎套，偶尔碰到不懂的书名，就回头问她：“表姐，这个‘元刊本’是什么意思啊？”

    白砚书坐在沙发上，手里捧着茶杯，看着他的背影。他擦到最上层那本《论语》时，动作顿了顿——那是爷爷生前最常翻的书，书页里还夹着他的老花镜。

    “这本我知道，”张景宸回头看她，眼里带着点笑意，“我爷爷书房里也有一本，就是没这本旧。他说，当年你爷爷总说，读古籍不是为了装样子，是为了里面的‘稳’——心稳了，做什么都不怕。”

    白砚书握着茶杯的手紧了紧。爷爷确实说过这话，尤其是在她第一次修复古籍失败，哭着说不想学的时候。那时候他没骂她，只是翻着这本《论语》，说：“砚书，你看这纸页，几百年了，经得住潮，扛得住虫蛀，靠的就是骨子里的韧。你也一样。”

    “我爷爷还说，”张景宸擦完最后一本，转过身，手里还拿着那块软布，“你是个特别厉害的人，能把碎了的书修得跟新的一样。他总跟我爸说，要是我能有你一半的‘稳’，他就放心了。”

    白砚书看着他，忽然笑了。不是之前那种极淡的、快得像错觉的笑，是真的弯了嘴角，眼里也带了点暖意。

    张景宸愣了，站在原地，手里的软布都忘了放下。他从没见过她笑，平时她总是淡淡的，像蒙着一层薄霜，可此刻一笑，好像整个客厅的光线都亮了起来，连窗外的雨声都变得好听了。
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